TEATRO D'ORIZZONTE

Il fumoso soffio rosa che precede il tramonto 
svela piatte e grigie quinte d'orizzonte. 
S'intuisce la stanchezza del sole da gentili trasparenze. 
Piange la neve 
e l'ostinato stillar delle sue lacrime 
dà voce al cammino degli istanti  
altrimenti muti. 
Com'è muto il plumbeo crepuscolo 
che preme la luce al di là del mondo. 

Il mio.

CIGLIO DI STRADA

Piene son le strade percorse
di carcasse di sogni: 
vissute
consumate
abbandonate.
Più di tutte, una mi rapisce
di nuovo
come allora mi chiama dal ciglio,
Sirena dalla lisca amata.


Troverò per noi nuove carni per rimpolparla
nuovo respiro per ridarle vita
nuovi colori per rivestirla
con la cera sciolta dalle nostre fiamme 
la farò brillare. 
E saremo ancora io e te.
Corpo nuovo d'anelito antico. 

BOLLA

Questa vita.
 Una bolla che il respiro fa crescere nel tempo.
   Che l'affanno mette in pericolo.
     Che la calma preserva.
      Che il sollievo accresce.
      Che l'ansia fa tremare.
      Lieve ed inconsapevole creazione.
      Dammi la tua rotonda vita; lì mi perderò
     in un'estensione inaspettata, 
   fatta di te e di me. 
 Che esploderà, un giorno. 
Senza lasciar traccia.

SALE

Sale del mio tempo
cristallo incorruttibile.
Mi mantieni avvolgendomi
mentre mi consumi, corrodendomi.
Sei fuoco liberato dalle acque.

PIOGGIA

Ogni suo spigolo 

si appiana infine, 
si apre sull' angolo.

Si piega 

poi 

Di nuovo

come foglia, 

schiava 

nella sua precaria ma interminabile fissità

di una pioggia meschina e prepotente

pioggia incontrollabile di istanti

ore

pioggia rovinosa

lacerante

pioggia inattesa dell'altro.

ATTIMO

Vorrei che fosse ieri. 

O domani, d'un altro sogno.

Su antichi bastioni

colorati da una luce che muore,
imbrattati d'ombra di lecci

restano labbra bugiarde, 

un dito che si fonde con l'anca,

il sangue folle.

Poi apnea.

Incosciente indifferenza.

CRISALIDE

lei è lì dentro.
si torce, si sfinisce,
prigioniera
del suo bozzolo,
groviglio di filo stillato dal sogno
e pietrificato dalla realtà.
ella ne credeva crepate
forma e sostanza.
no.
accecata dal vigoroso bagliore della sua volontà
se ne credeva fuori. 
no.
anestetizzata da desideri imposti
non ne avvertiva la stretta.
ma era lì dentro. 
ed ora 
quel sepolcro di sogno
le restituisce tutto il tormento non vissuto,
dimenticato.
cosí ella, infine, diverrà.

INSONNE

presenza imponderabile 
dentro schiuma cerebrale 
le tue spalle,
salde testimoni 
di una brama ancor mai sopita.

TARLI

è molto comune il riflesso condizionato al consuntivo, nel periodo natalizio.
i più staranno pensando: orrore. già. sulle prime è quello che viene da pensare anche a me, sulle prime. se poi trovo l'umiltà di rifletterci su almeno un minuto, faccio pace con la mia parte convenzionale, quella più soggetta agli automatismi sociali e mi fermo. mi fermo, chiudo gli occhi e li comincio a sentire, i tarli. quelli che vivono, si muovono, scavano, scappano, muoiono dentro di me; quelli che ogni tanto tornano ad occupare il loro piccolo, stretto cunicolo scavato nella mia mente. alcuni me li hanno suggeriti. a qualcuno ho offerto la possibilità di nascere. qualcuno me lo porto dentro dalla nascita. qualcuno me lo hanno passato i miei genitori. qualcuno ha approfittato di un momento di distrazione e si è introdotto da solo. qualcuno me l'ha lasciato chi è passato nella mia vita. qualcuno me lo son proprio andato a cercare. qualcuno l'ho inventato, anche se non ne esisteva traccia. questi tarli sono buoni, però; nel corso degli anni hanno attraversato in lungo ed in largo tutta la mia testa di legno. le prime volte in cui li sentivo rosicchiare avevo le vertigini, perdevo un po' il senso dell'orientamento. ma ora li conosco, e non fanno più male. scavando hanno mangiato tanti miei pensieri, tante mie paure. hanno trasformato quello che hanno trovato ed hanno colmato quel vuoto con una nuova materia. elaborata, complessa, senz'altro più forte; ma molto più leggera. hanno messo in comunicazione parti di me che sembravano lontane.
ecco, a natale ricomincio a sentire i tarli, che lavorano tutto l'anno ma ormai li avverto solo ora, quando il freddo mi tiene in casa a pensare. quando i miei sensi, storditi dalla violenta fretta di tutti i giorni ritrovano la loro funzione originaria: sentire. quando osservo i miei bambini stupirsi per le luminarie. quando mi viene di vestirli di rosso, che è un colore che odio per tutto il resto dell'anno. quando ascolto musica classica al mattino, perché in quei giorni di tanti anni fa, c'era papà a casa per le vacanze e la metteva su, anche di mattina.
impossibile non tornare lì. impossibile non chiedersi cosa si è fatto, cosa si sta facendo, cosa si farà.
è vero. la mia corteccia inganna: posso sembrare troppo pesante per essere raccolta, come un pezzo di quercia bagnato di pioggia. ma se ti avvicini e mi sollevi, ti stupirai.
sono diventata leggerissima, grazie ai miei tarli...

LUCE

il sole filtra scomposto 

nel bosco e penso ad allora.

quando fu la tua luce 

che

senz'ordine e direzione

senza premure 

attraversò la fitta rete,

dipanò con insensata veemenza

ordito e trama del tessuto di premurose follie

con cui solevo celarmi.

d'improvviso

la nudità dell'anima

confessò l'inesprimibile.